Triste sina...Psicadélica rotina

…Psicadélica rotina ao virar da esquina perante um tempo lúcido e um desenvolvimento subtropical. Ingresso no princípio do fim, à entrada mórbida do meu ser, vejo luzes de fogo, profundezas e tempestades. Mais nada resta, apenas um caminho já descrito, previamente distinto e uma salvação que ficou por agarrar. Já não há esperança para o pombo doente, entregava correio, mas morreu no passeio depois do Senhor passar. Vidas há muitas e com pouco valor lá no rio de um pato, um gato-sapato, um nevoeiro serrado, derradeiro luar. Nuvens brancas e uma bandeira envergonhada…oh portugal, país pequenino que pontapés leva, bicudos são, sorrisos nos lábios de tanta corrupção. Triste sina…